10/02/2011
Se viva estivera, hoje seriam 117 anos.
Só desta passagem terrena.
Porque ela está em outra.
Feliz de quem a sente na pele.
De qualquer forma, ouça abaixo.
Um bom trabalho radiojornalístico (EBC).
José Carlos de Andrade.
Yara Selva.
Messias Melo.
Três experts no assunto.
Clique:
09/02/2011
Acordo no banheiro.
Abelha me zoa no sexto andar.
Passa para a luz.
Prefere a minha.
Vem zuando faceira.
Levanto-me mui lento.
Abaixo a tampa do vaso.
Ela pousa desligada.
Tasco a mão aberta do braço direito:
P Á ! ! !
Mais uma abelha morta na face da Terra.
Mundo imundo mas não me chamo Raimundo.
Todo animal pensa ser gente que nem a gente.
Mas minha felicidade tem um leve porém.
A morta é abelha zangada, esperta, inteligente.
No último milésimo de segundo
No átimo de tempo ela se vira para mim:
MAMCASZ, TU TÁ FERRADO ! ! !
Me ferra mesmo:
Alérgico a abelha zangada,
inflamo no ato,
infecciono o tendão,
corro para o socorro meio que pronto,
cortam minha mão.
Moral:
Amarro caneta big com fita dorex no cotoco do meu braço.
Com ela escrevo esta mensagem:
Tác … tác …. tác …
Cadê o resto das palavras?
A abelha comeu.
Comeu um ova.
Abaixo a censura!!!
Perco a mão mas não perco a cabeça.
Inté o próximo post.
Axé.
05/02/2011
De volta ao lar, amigos.
Olho vivo, a partir da fama.
Em homenagem a vocês, estou num arroz carreteiro.
Caipirinha. Farofa. Salada de tomate. Dedo de moça.
Estamos servidos?
Ao meu lado, o novo representante dos funcionários da BBC.
Eu disse dos “funcionários”.
Carlo Barcelo, do Contestado.
Belo sorriso, manus:
03/02/2011
Minha última passagem pelo Egito foi a camelo.
Até porque eu sempre fui muito vigiado de perto.
Afinal, foi uma semana depois do atentado terrorista.
Tinha matado uma porção de gringos na sombra das pirâmides.
Mas deu para escapar, junto com uns primos, numa visita paralela.
Fui então conhecer a maior favela do Oriente Médio.
Fica num enorme cemitério num subúrbio do Cairo.
Isto mesmo. Um cemitério milenar. Aqueles túmulos suntuosos.
E o povão miserável passou a morar lá, tipo sem teto e sem terra.
Lógico que isto a imprensa capitalista não vê. Nem a sionista.
Muito menos a nossa tupiniquim. Não vê nem aqui …
Moral:
É justo esta turma da Rocinha do Cairo que ninguém está vendo nesta briga.
Fica parecendo que só tem os dois lados brigando.
Falta é o povo de verdade sair deste cemitério onde ele se esconde à noite.
My ticket to Egypt was for tourism. Being watched so closely all the time.
After all it was a week after a bombing that had killed several foreigners in the pyramids.
Likewise, I could escape into a parallel visit to the Middle East’s largest slum, in a huge cemetery in a suburb of Cairo.
That’s right. A cemetery. The people becamed miserable go to live there, like homeless and landless.
Of course it does not see in the capitalist press. Neither in the zionist. Much less in the tupiniquim.
Your attention, please.
Just this class of poor people of the Rocinha Favela Egyptian.
This people I am not seeing in the fight from two sides by changing the dictator of the desert.
(Esta foto foi tirada ontem da janela do Hotel Hilton, no Cairo, Egito,
de onde a imprensa capitalista está sendo expulsa
pela malta de funcionários pagos do ditador apoiado por Israel e Estados Unidos)
* * *
Mas como eu comecei dizendo, fui ao Egito a camelo.
Pirâmides. Luxor. Navio pelo Rio Nilo, de Sul a Norte.
Aquela tempestade de areia, 44 graus e eu no déqui.
Deserto de verdade. Oásis de tâmaras. Mesquitas.
Viagem de trem. De camelo. A pé pelo Souk.
* * *
Bem diferente de quando fui a Bagdá, Iraque.
Primeiro, pela lide poética.
Festival Internacional de Poesia de Mirbad.
Fiz meus contatos.
* * *
Depois, a serviço jornalístico.
No meio da besta guerra contra o Irã.
O Iraque financiado pelos Estados Unidos da Morte.
Avião noturno com as janelas fechadas e pouca luz interna.
Os contatos preliminares com os primos.
Das embaixadas daqui e de lá.
A Irmandade (brasileira) árabe.
A conversa do câmbio paralelo.
Os presentinhos e tal.
As fotos escondidas dos canhões em cima dos prédios.
Enfim. Todos os cuidados ainda são poucos.
Não sei quais foram tomados no caso do meu amigo Corban Costa.
Foi apanhado entre o aeroporto de chegada e o hotel.
No táxi do primo policial na primeira barreira.
Ainda bem que a foto dele pode aparecer aqui sorridente.
Merece. Gente Boa. Diria ingênuo. Sem ofensa, tá.
Axé de volta,mano.
Mais ligado!!!
Repórteres da EBC são detidos e vendados no Egito e obrigados a voltar para o Brasil
01/02/2011
Falência múltipla de órgãos.
E assim se vai mais um amigo antigo.
Dividíamos cachaça e informações nos tempos da dita-dura.
Generais-presidentes.
Coronéis porta-vozes.
Ele pelo Estado de São Paulo.
Eu, pela Folha de São Paulo.
Setoristas na Presidência da República.
Palácio do Planalto. Brasília e viagens.Muitas.
Agora, incinerado, todo pó, embarca de vez.
Boa Viagem.
Augusto símbolo dos tempos em que repórter, bom…
Ainda era repórter.
Obituário.
Roubado do Cláudio Humberto:
29/01/2011
Os primeiros dez mil sutiãs a gente não esquece nunca.
E assim, La Nave Va.
10.000 stats.
” As cadelas (lacraias, hipopótomas, gorilas, porcas) ladram.
A nossa caravana, enquanto isto, passa. Siempre.
Entonces, ademán proceis, tá?”
(Ibrahim Sued)
26/01/2011
Quando vejo São Paulo, alguma coisa acontece no meu coração.
É que sempre me lembro dos heróicos bandeirantes.
Com indômita bravura, eles desbravam os sertões.
“Na longa caminhada até São Paulo,
os bandeirantes chegam a cortar os braços de alguns índios
para com eles açoitarem os outros.
Os índios velhos e crianças que não conseguem mais caminhar,
eles matam e dão de comida aos cachorros”
( Padre Pedro Correa, jesuíta )
24/01/2011
– Ninguém vai bater no meu povo, não !!!
Um padre anônimo.
No faroeste de Goyaz.
Ao vivo na Globo.
Corre à porta da igreja.
Destranca os cadeados.
Abre a porta do templo.
Antes de tocar o único sino
Na amena torre qual Cristo
Ele proclama ao rebanho:
– Ninguém vai bater no meu povo, não !!!
– Podem entrar!
Entramos.
A cena não é roteiro de cinema não.
É real.
Acontece no Velho Oeste do Brazil.
Goyaz.
Entorno do Distrito Federal.
O rebanho obra o dia inteiro em Brasília, a 50 km.
E se aboleta de noite, passada a ponte esburacada.
Fronteira México-Estados Unidos.
Tão Inferno.
Quão perto do Céu.
Esplanada dos Mistérios.
Praça dos Podres Poderes.
Hoje, o pau quebra.
De um lado o povo.
No meio, a praça.
Do outro, os meganhas goianos dão porrada.
O prefeito David Leite provoca na rádio comunitária:
É coisa de meia dúzia …
É gasolina de otário.
O secretário de Insegurança de Goyaz, à distância, 150 km, inflama:
– Isto é desobediência civil!!!
Melhor que ele leia antes Henry David Thoreau (1849).
DESOBEDIÊNCIA CIVIL JÁ !!!
http://thoreau.eserver.org/civil.html
P.S.
No final do dia, o padre Marcelo Freitas, este é o nome dele, do Santuário Santo Antônio, com a negra batina, agora um ser midiático nacional, fala o seguinte ao G1:
“Pedi negociação,
pedi para conversar e dialogar com a polícia.
Disse que se eles quisessem fazer algum ato,
mesmo que fosse de direito do Estado,
que não fosse dentro do terreno da igreja
porque eu não dava essa autorização”.
Bem no estilo dos falecidos padres dominicanos na época da repressão, dos finados freis Beto e Leonardo Boff, dos bispos Evaristo Arns, Helder Camara e outros ex-santos teólogos da libertação. É, não se faz mais PT como antigamente.
Para ver o padre do faroeste brasileiro, clique abaixo:
21/01/2011
A foto acima junta duas cobras e um pau.
Primeiro, a Ponte dos Remédios.
Por conta dos desvios do SUS.
Está no balança mas não cai.
Ponte JK. Bichada. Doente.
Vista da Residência da Presidência.
Alvorada Brasileira no Lago do Paranoá.
Acaba de ser invadida por uma pessoa cidadã.
Minha Brasília é tirana nos segredos.
Aqui, nunca se sabe ao certo do Nada.
A imprensa oficialmente só se homizia.
Neste caso mesmo dessa intrusa visita.
O elemento, em nota oficial da PF- GSI-EBC, seria:
33 anos, separado, mineiro, dono de Pajero.
Universitário. Mora na Asa Norte.
Funcionário Público.
Enquanto isto, nós jornalistas nos calamos nos perguntares:
1 – Poderia ser filho de alguma ex-autoridade?
2 – Poderia ter nome completo?
3 – Poderia o carro ter placa?
4 – Poderia estar morto?
5 – Poderia ser você?
6 – Poderia ser eu?
Mais uma e a última sempre é a melhor:
Poderia ser algum ex-morador bêbado?
15/01/2011
Pesquiso na internet como calcular o salário mínimo da classe micha brasileira.
É para minha coluna de Economia numa TV tupiniquim.
E encontro esta pérola no blog da GlorinhaMam:
“A melhor forma de calcular o valor do salário mínimo
é virar as costas para este covil de filhas da puta
e mandar todo mundo prá puta que pariu.”
Vixe mãe (virgem?) santíssima !!!
10/12/2010
01/11/2010
Hoje, Dia dos Finados (02-11-2010), mato este blog para felicidade de uma porrada de cagüete, delatora, denunciante, alcagüete, dedo-duro, hard-finger, dona ruela, fofoqueira, maria bocona.
Mais as traíra, X-9, vira-casaca, linguaruda, dedo-de-seta, Judas, soplona, soffiatore, moucharde, moutona, sneak, dobber, supergrass, boca mole, língua solta, fedepê e língua de tamanduá.
Mas antes de enterrar este finado, desejo do fundo da minha mente-coração o seguinte para estas todas fedepês que me atasanam a vida em troca de uns centavos quaisquer na casa delas desalmadas.
Que todas apodreçam nas Virgem de Ferro, Roda de Despedaçamento, Máscara de Escárnio, Berço de Judas, Garras de Gato, Bota Espanhola, Cadeira de Bruxa, Esmaga Cabeça, e Quebrador de Joelho.
Minha quenga ruela, língua solta, traíra, xisnove, sente só o que eu te preparei neste último post deste finado blog.
É tua a escolha entre a manjedoura, onde terás deslocadas as juntas do corpo, ou a ter chumbo derretido jogado nesta tua boca suja.
Terás ainda que comer partes de teu corpo misturados a merda, urina, suor, lágrimas, catarro, pus e sangue desovulado.
Portando, minha cara alcagüete, te reservo os seguintes instrumentos:
Roda de despedaçamento
Serás amarrada na parte externa porque abaixo da roda há uma bandeja metálica na qual ficam as brasas e à medida que a roda se movimenta em torno do próprio eixo, tu serás queimada. Se preferires, troco as brasas por agulhas metálicas.
Dama de Ferro
Serás ferida grave mas não mortalmente com espinhos metálicos dispostos na face interna das portas desta espécie de urna funerária testada desde o dia 13 de agosto de 1515.
Berço de Judas
Serás sustentada por correntes e colocada “sentada” sobre a ponta da pirâmide que serão afrouxadas gradualmente, fazendo com que este teu pressione e fira os teus ânus, vagina e cóccix.
Garfo
Serás presa numa haste metálica, com duas pontas em cada extremidade semelhantes a um garfo, por uma tira de couro ao teu pescoço que, ao ser pressionada, vai perfurar tua região abaixo do maxilar e acima do tórax.
Pêra
Serás introduzida, pelas tuas boca ou vagina, a um instrumento metálico em formato semelhante à fruta pêra que tanto gostas e ele aos será expandindo aos poucos dentro de ti.
Máscaras
Serás obrigada a vir trabalhar com uma máscara de metal que te incomodará mais pela exposição pública do que pelo sofrimento.
Cadeira
Serás sentada pelada numa cadeira coberta por pregos sentindo ainda o calor das brasas colocadas na bandeja na parte inferior.
Cavalete
Serás posicionada de modo que tuas costas se apóiem sobre o fio cortante e os braços fiquem presos aos furos da parte superior e os pés às correntes da outra extremidade. Além disto, através de um funil ou chifre oco introduzido em tua boca de tamanduá, terás que beber água, com o nariz tampado para impedir o fluxo do ar, provocando teu sufocamento até quase perto da morte, mas não chegando a tanto porque sou contra a violência.
Esmaga cabeça
Serás pressionada pela cabeça neste capacete, através de uma rosca, de encontro a uma base na qual terás teu maxilar encaixado até teres este teu crânio esmagado, deixando fluir tua massa cerebral.
Quebrador de joelhos
Serás pressionada pelos joelhos, progressivamente, até teres esmagadas a carne, músculos e ossos, por placas paralelas de madeira unidas por duas roscas que se encontram a cones metálicos pontiagudos.
Mesa de evisceração
Serás presa sobre a mesa de modo que as tuas mãos e pés fiquem imobilizados, enquanto receberás, manualmente, um corte sobre teu abdômen onde era inserido um pequeno gancho, parecido com um anzol, preso a uma corrente no eixo, para serem extraídos, aos poucos, os teus órgãos internos.
Pêndulo
Serás amarrada pelos pulsos, com os braços para traz, por uma corda que se estende até uma roldana e um eixo e que será puxada violentamente para deslocar teus ombros e provocar diversos ferimentos nas tuas costas e braços.
Potro
Serás deitada sobre uma mesa e teus membros serão presos por cordas que serão giradas com uma manivela, por sete vezes, produzindo efeito torniquete até sentires teus ossos todos esmagados.
Atenção!
No findamento definitivo deste blog, agradeço piamente os ensinamentos que recebi do padre católico dominicano, Frei Bernardo Guy, sem os quais não estaria apto a aplicar estas torturas em todas as minhas indigestas denunciantes X-9.
Comercial!
Se tu tiveres algum desafeto e quiseres aplicar estes instrumentos, podes comprar o “Livro das Sentenças da Inquisição”. É o melhor tratado de torturas de todos os tempos. Melhor ainda se for no original guardado secreto no Vaticano:
LIBER SENTENTIARUM INQUISITIONIS
Bernardus Guidonis – 1261 – 1331.
Portanto, eis a minha derradeira mensagem neste blog:
27/10/2010
Mais uma vitória (de quem, mané?).
Nesta terça-feira (26-10-10) o painel do Impostômetro, em São Paulo, cravou a marca de um trilhão de reais de impostos recolhidos, só neste ano, pelos governos federal, estaduais e municipais.
Ou seja, um trilhão de reais retirados do Zé Povinho.
Resta saber agora o quanto deste trilhão vai pro ralo do esgoto (meias, cuecas, sutiãs,bolsas, etc,etc). E tal:
23/10/2010
Hoje, 23-10-10, meu rei Pelé (que mané Roberto Carlos que nada) faz 70 anos.
Mas hoje do Rei, além das criancinhas no milésimo gol no Maraca – eu tava, ô lá meu – prefiro me lembrar só disto, dele:
25/09/2010
Festival de besteiras que assolam o Brazil-Cuba-Venezuela-Irã.
De um lado, em defesa da liberdade de imprensa, estão os milicos, reunidos no famoso Clube Militar do Rio de Janeiro, palco de algumas decisões importantes – por que não? – como o lançamento da campanha O Petróleo é Nosso.
Do outro, no ataque à liberdade de imprensa, estão os pelegos sindicais, os sem-terra e os petísticos mamando nas tetas da Viúva, todos reunidos, e aí que mora o perigo, no Sindicato dos Jornalistas de São Paulo, do Vladimir Herzog.
E no meio deste fogo cruzado, dentro do túnel sem vislumbre de luz em qualquer das saídas, o Manifesto em Defesa da Democracia, lido pelos mesmos velhinhos das Diretas Já, Tortura Nunca Mais, Abaixo a Censura, etc e tanto.
Este manifesto eu já assinei.
Estamos indo, rapidinho, para os 50 mil.
Faça o mesmo, enquanto há tempo.
Clique abaixo:
http://www.defesadademocracia.com.br/categorias/assinaturas/page/30/
Jovem Guarda:
mamcasz.com 
