Daqui a pouco eu falo desta tarde em que me perdi num cemitério aqui em Paris mas agora deixa eu contar do meu desespero deste momento e me desculpe qualquer erro. É que depois de uma discussão muito da boba, parecendo coisa de pós adolescente na primeira viagem ao exterior, minha florzinha, fêmea minha há 29 anos, foi para um lado e eu, polaco birrento, para o outro. Então, se alguém souber do paradeiro dela, pelo amour de Dieu, me mande um email, certo?

Mas, sumiço dado, deixa a polícia francesa fora disso, sei das histórias dela entregando judeus pros alemães na Segunda Guerra ou matando árabes na Argélia só porque eles  queriam ficar independentem,  mas, se alguém souber da minha florzinha, me liga, tá?

Sumiço feito, entrei na igreja em frente do Père Lachaise, da minha protetora Nossa Senhora do Perpétuo Socorro, pedi para ela acompanhar a florzinha por Paris, e peguei o primeiro ônibus que de repente estava na barra pesada da Gare du Nord.

Sozinho, largado em Paris, desci, e logo na calçada vejo cinco meganhas franceses na porta minúscula do bar do nego turco. Parei, olhei e vi o que você passa a ver comigo nesta foto:

 Passado o fato, os tiras franceses apenas tiraram fotos, acharam tudo exotique, voltar para seus camburòes tirando sarro um do outro,  fui eu conversar com a negona. Ela se chama Gilberto, nasceu em Goyas, oui, bien sûr, Goyaz, Brésil. Mas pode me chamar Gilbert, mon amour, etes-vous bresilien aussi? eu, hein, fui saindo que nem os tiras, alguém sabe onde anda minha mulher aqui em Paris?

E fui eu ceci-lá em frente. No ônibus lotado, o 38,  na minha frente, a um palmo de distância, uma loirinha francesa falava assim, o rabo de cabelo no meio do quépi, é, parecia militar, inclusive no porte, mas  aquela petite bouche de Brigite Bardot,meu, virada  pro sócio dela, falando assim, ó, cada vez que ele provocava, e eu, calado, na minha mente me concentrei assoprando na orelha dela pra ver se ela sentia alguma chose de louco, meu:

– Oui, monsieur, non, monsieur – e molhava os lábios trazidos na ponta da lingüinha, oui, monsieur, que tal?

Desci. Entrei na Rue des Mules, perto da Praça Bastilhe, Rue de Rivoli, e, por causa do passo de mula só podia dar esta foto abaixo. Aliás, o que a gente ouve de voz brasileira ici em Paris, não só de bacana babaca mas também de gente se fodendo, ilegal, e não falo das ex-bichas brasileiras do Bois de Boulongne, que se mandaram pra Barcelona. Mas deu esta foto aí.

Daí, você vai me escrever, com certeza, o Mamcasz tá puto assim porque perdeu a Cleide dele celá em Paris. Ele nunca falou mal de nego. É, mané? E por que então, hoje, nas duas vezes em que encontrei  os meganhas da gendarme francesa foi em Beleville, onde estão todos os negos escondidos ici em Paris (africanos, asiáticos, latinos, do leste europeu, indianos…) e a outra vez na Gare du Nord, uns quatro ou cinco camburões amontoados em cima da bichona negona brasileira.

Tudo bem. Então, vou falar mal dos branquelos franceses, europeus, raça pura e tal. Pois veja a foto abaixo. É  de um legítimo cidadão da Comunidade Comum  Européia. Não tô vendo nada de nego nele.  E você, nesta foto abaixo, tirada na Rue General Leclerc, sei lá quem foi este porra.

Ah… se na foto acima você olhou apenas para a mulher, ula-lá, quer dizer que você também não gosta de nego, certo?

E se alguém souber da minha florzinha ici em Paris, me liga, tá? Pelo amour du Dieu.

Pois foi deste Palácio Real, em Paris, perto do Louvre e do Jardim das Tulherias, que a rainha dita Maria Antonieta saiu escorraçada pelo povaréu que a conduziu primeiro à prisão, na beira do Rio Sena, e depois, numa velha carroça, até a praça da Bastilha, onde teve a cabeça cortada e jogada pros cachorros.

 Tempos depois, a nobreza se vinga do Zé Povinho e manda o falso imperador, dito Napoleão, apodrecer numa ilha distante. Tudo bem que o Napoleão hoje dorme tranquilo num puta palácio, o dos Invalides, olhando para a Torre Eifel e a casa do pensador Rodin, que tinha um caso com o  Balzac, o que deixou a Camile Claudel tão doidinha quanto a Maria Antonieta na foto abaixo, com a lua cheia em riba.

 Au revoir que vou dormir com a Brigite Bardot – na quinta começa a exposição dela e dos anos 60.

Domingo de graça, aqui em Paris, sem chuva, uns 15 graus, café tomado com baguete e queijo básicos, e hora de seguir o recomendado pelo Pariscope nos programas sem pagar nada. Tinha um ao meio dia mas estava muito cedo. Então, deixamos para o das cinco da tarde. Outra vez, no subúrbio, Parque Buttes-Chaumont. Eglise Luthérienne Saint-Pierre, 55, rue Manin, na 19, Ao lado da praça onde estivemos de noite e vimos o hip-hop. Agora, o programa é mais santo. Chorale du Delta. Obras de Bach, Vivaldi, Mozart, o Hallelluia de Haendel e até um gospel animado. No meio, uma surpresa. No meio do canto do Agnus Dei, acompanhado ao piano, me aparece um nego dançando ao som da partitura, como se fosse um mímico. De emocionar. A surpresa final fica para agora. E não é que era o mesmo nego dançando hip-hop na praça na madrugada? Valeu, mano. Au revoir.

 

Domingo, onze da manhã, aqui em Paris. Acordo com uma música ao vivo, flauta dos Andes, no mercado aqui da Rue Daguerre.Isto, depois de uma maratona de Nuit Blanche de Paris. Às três da madrugada tava aí, do lado de fora da Catedral de Notre Dame:

 

 

Na Notre Dame, madrugada, dentro dela, telão com imagens santas ao som de um coral mais santo ainda, aquela procissão, parecendo via-sacra, para passar diante das capelas e túmulos onde estavam os cristais multicoloridos da artista suíça da Silvye Fleury. 

Um dos cristais artísticos instalados por entre os túmulos e as capelinhas dentro da Notre Dame de Paris.

 

Jardin de Luxemburg-Paris- quatro horas da madrugada, fila para entrar para ver as estrelas...

 De rua mesmo, na frente da prefeitura do Buttes-Chaumont, bem afastado do centrão turisticão, tinham os negros com seus hip-hops e pixação chamada de arte, enquanto, para entrar e sair do parque era a maior danação, para ver sombrinhas no gramado e barquinhos coloridos no lago.

De rua mesmo, na frente da prefeitura do Buttes-Chaumont, bem afastado do centrão turisticão, tinham os negros com seus hip-hops e pixação chamada de arte, enquanto, para entrar e sair do parque era a maior danação, para ver sombrinhas no gramado e barquinhos coloridos no lago.

Teve de tudo neste ano cujo tema foi a Arte Contemporânea. Valeu beijo de dez minutos de duração, hiphop, arte-pixação, cristais entre os túmulos da Catedral de Notre Dame (foi o melhor), telão  na frente da prefeitura (Hotel de Ville), multidão nas ruas (outra parte boa),e uma instalação na Grande Mesquita de Paris, com direito a lua cheia e tudo.

 Enfim, isto é Paris. E agora, manhã de domingo, saí para pegar a baguete na padaria aqui em frente, rua de pedestre, e já ganhei o meu Bonjour, Monsieur, todo sorridente, do mendigo que instalou a sua banquinha, apenas com uma rosa vermelha num pequeno vaso, ao lado de outro, à espera das moedas.               Então, bonjour pra você também que eu tenho mais o que fazer em Paris. Au revoir. 

 

         Bom. Gente. Dez dias de folga pras porradas aqui. Hoje, passei por Lisboa a caminho da Europa, Paris. Vim de Brasília direto para Lisboa. Primeira e última vez. No aeroporto lusitano, para embarcar para a minha Paris, esperei na sala 15A,  você está aqui (onde? ah…terminal 1) que estava com um forte cheiro de gáz, ou melhor dizendo, cheiro de esgoto, de merda, que esta conheço dos tempos do porão na Rádio Nacional.

         Depois, para embarcar no avião, um trecho enorme de ônibus lotado e outro a pé. Aliás, na chegada do Brasil, a mesma coisa. Parece que eles não sabem o que é sanfona.

        E na alfândega lusa, apenas de transfer, mais nada, me confiscaram meu uísque Cutty Sark, comprado no free shop de Brasília.

       – Tens líquido? Não. Tinha. Mas era uísque. Mãos pra cima. Revista.

       Aliás, este vôo Brasília-Lisboa, TP 170, é conhecido como o vôo das Putas Brasileiras (Goiás, Minas e Mato Grosso para a Europa). Pinta estresse. Na próxima, é Sampa direto para Paris. Caí na conversa dos amigos.

      Quando eu disse pro gajo pois pode ficar com o uísque (não falei o que estava pensando do gajo, com luva branca, para enfiar sei lá onde, só se for no da mãe dele) ele ainda disse para voltar, entrar no saguão, fazer checkin e colocar a garrafa no bagageiro.

     Ah, além do montão de frasquinhos fresquinhos com álcool gel para combater a gripe A, tem uns cartazes dizendo o seguinte: O aeroporto de Lisboa agora é mais aeroporto. Até comprei o mesmo uísque, 15 euros, no free shop lisboetano, aí fode…

      Bom, veja a foto porque estou me mandando pra Paris antes que mande esses gajos vascaínos aqui de Lisboa  pra puta que pariu. E depois, no posto que vai vir aí em cima, só vai dar Paris, não quero nem saber, foda-se o resto que tem muita coisa fora do circuito turístico bundão que este já conheci faz um tempão.

Afinal, como me atacou aqui aquele lambe bostinha, tenho mais de 60 anos.

 Então, veja a foto do embarque em Lisboa para Paris.

     Fui.